"Сейчас его мозгу было по пути с кокаином"

Януш Вишневский

Состояние каматоза. Я его так называю. И оно мне очень нравится. Всегда. Оно никогда не приходит "не вовремя". Всегда в точку. Вот сейчас так. 

Мысль никуда не торопится. Она медленно плывет и перерастает из одного образа в новую метафору. Плывешь как в желе или под наркозом. Усилий для движений нужно прикладывать ровно в три раза больше, чем обычно. Каждая клавиша, как нажатие на курок. Они упруги и неподатливы.

А за окном пролили истину,

Как проливают молоко

На все дома, деревья, листья и

Снаружи на мое окно

А я сижу - больная, с насморком,

В бетонном запертом стогу

И даже мельком, даже наскоро

С ней повидаться не могу.

Я не хочу его больше прощать.

Не хочу больше ждать его сообщений.

Они оба вымотали меня. Нет сил на них. Они мешают не просто жить. Они не дают дышать. Воздуха не хватает.

Зачем ты мне звонишь, пишешь. Ты же просил исчезнуть. Ты же говорил, что я больше не нужна тебе. И нет. Я не хочу, чтоб ты перестал меня "доставать". Просто не проси не думать о тебе. И вот сегодня. Сначала просто разговор. Я ведь даже не видела тебя. Я тебя стеснялась. Мне было не по себе. Я отвыкла. Ты говорил про нее. Много. Сразу. Все. Зачем? Ну да. Наверное, неосознанная месть...Или просто, не задумываясь. Странно. Меня это не оскорбляло и не делало больно. Мне и правда хотелось тебе отвечать.  К концу часа я вдруг поймала в твоем голосе старые, уже знакомые нотки. Ты говорил о чем то взахлеб. Говорил мне комплименты. Как когда-то, немного преклоняясь предо мной, пред моим "слогом"...

Такое четкое отвращение перед собственноручно написанным. Каматоз сходит, а жизнь остается.

"Ты - мой личный сорт героина"